Mi madre biológica era tan difícil de amar. Mientras visitaba con ella, siempre tenía que estar atento a las minas terrestres. No podría mencionar a mi papá. Y, Dios me ayude si menciono a mi madrastra. En realidad, cualquiera en la familia estaba fuera de los límites, a menos que quisiera un editorial de mamá sobre sus vidas. Ella no me diría dónde trabajaba. Ella no me dijo el nombre de un amigo de la infancia que falleció. Mi hermana y yo habíamos sido “malos” niños. Y, por cierto, nunca hables religión con ella. Sin comentarios blasfemos.
Lo arruinó, siendo su hija, porque mamá era una libre pensadora. Sus opiniones e ideas somos originales y fascinantes. Pero siempre hubo otros problemas “en primer plano” para nosotros, sus hijos.
Cuando éramos pequeños, ella nos enseñó mucho sobre historia, diferentes culturas, asesinos en serie (Ann Rule escribía en semanarios de periódicos en aquel entonces) y las palabras y melodías de docenas de viejas canciones y espirituales. Un año nuestra casa estaba llena de galletas Girl Scouts, hasta el techo. (“Nunca volveré a hacer eso”, después de recoger las últimas cajas).
Luego crecimos y comenzamos a tomar nuestras propias decisiones (esencialmente en desacuerdo con sus opiniones).
