No es una experiencia personal Me encontré con esto en un hilo similar en Reddit. Es bastante largo, pero el OP genera bastante imágenes, si se quiere.
O enfermera aquí. Esto es algo largo …
Recibía una llamada una noche y me levanté a las dos de la mañana para una llamada de “cirugía general”. Bastante vago, pero en ese momento, vivía en una ciudad que tenía grandes poblaciones de jóvenes militares y ávidos usuarios de metanfetaminas, por lo que las emergencias nocturnas eran comunes.
Llegué al hospital, donde me esperaban algunos detalles más: “Absceso perirrectal”. Para los no iniciados, esto significa que en algún lugar en las inmediaciones del imbécil, había una bolsa de pus que necesitaba drenaje. Huelga decir que todo nuestro equipo estaba menos emocionado.
Fui a la sala de emergencias para transportar al paciente, y lo único que dijo la enfermera de urgencias cuando me entregó el cuadro fue “Diviértase con este”. Entre los profesionales de la salud, las declaraciones vagas como esa son una mala señal.
Mi paciente era una mujer nativa de 314 libras que apenas cabía en la camilla en la que la transportaba. Estaba rodando frenéticamente de lado a lado y gimiendo de dolor, tirando de su ropa y murmurando Hail Mary. Apenas pude sacarle su nombre después de unos minutos de interrogatorio, así que después de confirmar su identidad y en qué estábamos trabajando, pensé que era mejor llevarla al anestesiólogo para que pudiéramos noquearla y obtener esto. circo comenzó.
Continuó su teatro todo el viaje de diez minutos hasta el quirófano, casi cayéndose de la mesa quirúrgica mientras estábamos tratando de ponerla bajo anestesia. Sin embargo, vemos pacientes como este, adictos crónicos a las drogas que no manejan bien el dolor y que han usado tantos medicamentos que incluso los niveles más altos de analgésicos no se tocan simplemente debido a los altos niveles de tolerancia.
Cabe señalar que el equipo quirúrgico de esta noche no estaba exactamente mojado detrás de las orejas. Hace ya varios años que trabajo en la asistencia sanitaria, principalmente en entornos médicos y psicológicos. He visto a un hombre de 88 años arrancarle un globo de catéter de 1 “de diámetro del pene mientras gritaba” ¡Nunca me harás hablar! “. Fui atacado por un neonazi con VIH positivo. He visto algo de mierda. La otra enfermera había estado en el quirófano como especialista en traumas durante más de diez años, el anestesiólogo había hecho la residencia en un centro de traumatología de nivel 1, o como los llamamos “Knife and Gun Clubs”. El cirujano era ex Ejército y promedió unas ocho palabras y dos expresiones faciales por semana. Ninguno de nosotros esperó lo que iba a suceder a continuación.
Hicimos que la dama se durmiera, la puse en los estribos y comencé a lavar el área rectal. Estaba rojo e inflamado, un poco de pus se filtraba, pero todo era bastante normal. Su cuadro había notado que había estado inyectando drogas intravenosas a través de su perineo, por lo que obviamente era una infección por agujas sucias o drogas malas, pero en general, no parecía justificar sus repetidos gritos de “Oh Jesús, mátame ahora”. ”
El cirujano avanza con un bisturí, hunde solo la punta, y en el mismo momento, la paciente tiene un tirón muscular en su diafragma, y así, todo el infierno se desata.
Sin que lo supiéramos, la infección había hecho un túnel de casi un pie dentro de su abdomen, creando una gran caverna llena de pus, tejido podrido y materia fecal que se había filtrado fuera de su colon. Esta mezcla dejada de la mano de Dios salió disparada de esa pequeña incisión como si estuviéramos recreando la escena fúnebre de la “Mafia” de Jane Austen.
Todos usamos trajes impermeables, mascarillas, guantes, sombreros, las obras, todas las cuales fueron de gran ayuda como botas de lluvia contra una manguera de fuego. La cama estaba en el medio de la habitación, a unos siete pies de la pared más cercana, pero cuando terminamos, todavía estaba encontrando trozos de carne podrida pegados a la pared del fondo. A medida que el cirujano continuó avanzando su espada, el torrente simplemente continuó. La paciente siguió agarrándose al respirador (algo poco común en la cirugía) y con cada contracción muscular, disparó más de este líquido gris pardo salobre al suelo hasta que, en cuestión de minutos, se estaba filtrando en los zapatos de la otra enfermera.
Estaba a casi doce pies de distancia, con la mandíbula abierta dentro de mi máscara quirúrgica, observando a la segunda enfermera agitada y al cirujano parado de puntillas para evitar que estas cosas empaparan más sus calcetines. El olor los golpeó primero. “¡Oh Dios, acabo de vomitar con mi máscara!” La otra enfermera estaba afuera, se quitó la máscara y salió corriendo de la habitación, con los hombros aún agitados. Entonces me di cuenta, con la boca todavía abierta, incapaz de creer el volumen de líquido que contenía el cuerpo de esta mujer. Fue como obtener un gran mordisco de la desesperación y la apatía que impregnaban la vida de esta mujer. No podía respirar, mis pulmones simplemente se negaban a extraer más de esas cosas. El anestesiólogo bajó después, un ex corredor de la NCAA D1, su armazón de seis pies y medio temblando mientras abría la puerta de la sala de operaciones. en un intento por obtener más aire, dejándome vislumbrar a la segunda enfermera que todavía vomitaba en los lavabos afuera de la puerta. Otro géiser de pus salpicó el frente del cirujano. El clip de “David en el dentista” de YouTube sigue jugando en mi cabeza: “¿Es esta la vida real?”
En todos los quirófanos, en cualquier parte del mundo, independientemente de lo socializado o privatizado, secular o religioso, grande o pequeño, hay una cosa igual: en algún lugar, hay una botella de concentrado de menta. Todos en el departamento saben dónde está, todos saben para qué sirve, y todos rezan a sus dioses para que nunca tengan que usarlo. En momentos como este, lo frotamos en el interior de nuestras máscaras para mantener los olores exteriores a raya el tiempo suficiente para terminar el procedimiento y ducharse.
Corrí hacia nuestra fuente central, abrí el cajón donde se guardaba este frasco de ambrosía y fui recibido por una caja de mierda vacía. La botella había sido vaciada y no reemplazada. En algún lugar, había un bastardo sin Dios que había usado el último aceite de menta y no había reemplazado ni una sola gota de él. Hasta el día de hoy, si descubro quién era, los mataré con mis propias manos, pero no antes de asomar la cabeza por los dos puntos de cada usuario de metanfetamina que pueda encontrar, solo para estar a mano.
Volví rápidamente a la habitación con la mejor alternativa que pude encontrar: un frasco de Mastisol, que es un adhesivo que a veces usamos para vendajes. No es tan bueno como la menta, pero considerando que más de un tercio del piso ahora estaba completamente cubierto en lo que podría confundirse fácilmente con una combinación de jarabe de posnatal y jarabe de arce, nos quedamos sin opciones.
Comencé a frotar la mayor parte del Mastisol que pude dentro de mi máscara, solo contento de haber olido cualquier cosa, excepto cualquier endiablada demonio que hubiéramos cortado de esta mujer. El anestesiólogo agarró el vial al siguiente, buscando en la parte delantera de su máscara para poder estar junto a sus máquinas el tiempo suficiente para asegurarse de que esta mujer no muriera en la mesa. No fue hasta más tarde que nos dimos cuenta de que el Mastisol puede darte un poco de jadeo de este modo, pero en retrospectiva, eso es probablemente lo que nos ayudó a superarlo.
En ese momento, el olor había salido de nuestra sala de quirófanos, y por el pasillo de cuarenta pies hasta la recepción, donde la otra enfermera todavía estaba sentada, con los ojos inyectados en sangre y llorosos, apretando el estómago con desesperación. Nuestra suite parecía el río subterráneo de excremento de Ghostbusters II, excepto sucio. Oh tan sucio.
Regresé a la sala de operaciones, sin querer dejar al cirujano solo en caso de que realmente necesitara ayuda. Era como una de esas representaciones excesivamente artísticas de un apocalipsis zombie que ves en los foros de admiradores. Aquí está este tipo, con atuendo quirúrgico azul, de pie casi hasta el tobillo en trozos de tejido muerto, materia fecal y varios litros de infección de almíbar. Estaba realizando una cirugía en los pantanos de Dagobah, excepto que los pantanos acababan de salir del trasero de esta mujer y que no había Yoda. Él y yo no dijimos una palabra durante los siguientes diez minutos mientras raspaba el interior del absceso hasta que todo el tejido muerto estaba fuera, la parte delantera de su vestido era una mezcla espantosa de marrón y rojo, sus ojos entrecerrados contra los vapores punzantes originando directamente en frente de él. Terminé mi papeleo requerido lo más rápido que pude, lo ayudé a llenar la abertura recientemente desocupada llena de gasas, cerré las nalgas de esta mujer para sostener el vendaje el mayor tiempo posible, la desperté e inmediatamente fui enviada a la sala de recuperación. .
Hasta entonces, solo había oído hablar de “duchas con alcohol”. Resulta que el 70% de alcohol isopropílico es casi lo único que puede incluso tocar un aroma como ese una vez que se empapa en su piel. Se necesitan cuatro o cinco botellas para estar realmente limpio, pero vale la pena. Probablemente sea el único escenario que sinceramente pueda respaldar beber un poco de eso también.
Cuando salíamos del vestuario, el cirujano y yo nos miramos, y él dijo la única frase negativa que le escuché pronunciar en dos años y medio de trabajo conjunto:
“Eso fue malo.”
A la mañana siguiente, todo el departamento (un piso bastante grande dentro del hospital) todavía olía. Las amas de casa me dijeron más tarde que les llevó casi una hora succionar todo el líquido y los desechos que quedaban. La sala de operaciones en sí se cerró y se puso en cuarentena por dos días más solo para dejar que el olor finalmente desapareciera.
Ahora me río cuando escucho a los nuevos reclutas de la asistencia médica hablar sobre lo peor que han visto. No se te ve mierda, chico.
tl; dr No disparar drogas IV en su contaminación.